Ainda há poeira em seus olhos,
O não, na boca seca, resmunga,
Seu corpo silencia indiferente,
Seu ouvido esquerdo não ouvia

Uma parte pequena da mente,
Relutava diante da mentira,
Era pouco, pois não havia lira,
No resto do pensar inclemente

Tão pouco a presença da dor,
Incomodava sua alma fria,
Era um virar de cabeças sem rubor,
Eram tantas palavras não ditas

Ao frio das lápides, entregou sussurros,
Recolheu vestes, desfraldou bandeiras
Restando apenas as orbes derradeiras,
Sem rosto, sem corpo, sem suspiros.

Ao invisível,
Os olhos do Insensível,
Cria espaços,
Vazios.